A Desvairada

Papéis

2011-09-14T15:37:00.000-07:00

Há muito tempo não me deparava com papéis, a fim de maculá-los com pensamentos que caberiam a mim somente concebe-los e digeri-los numa tarefa solitária. Até porque sempre fui crente que pensamentos revelados, mostram muito mais do que idéias vans, são pedaços meus que se espalhariam por toda parte, e que talvez não encontrando parentesco em outros, acabariam irmanando-se dos maus, deixando a vista deles as minhas fraqueza. Portanto, recorro à face alva desta folha a fim de aprisionar sentimentos, e deixa-los cá numa eterna incerteza de realização; devaneios, esperanças, iras que das mais distintas formas se apresentam e acabam por receber o mesmo tratamento. São vontades que se mantem intactas, confessadas a tinta, e às vezes sob lágrimas, e que talvez nunca encontrem seu espaço de realização neste mundo conflituoso. Pensamentos tão insolentes e rebeldes, que ofenderiam por demais os demais. Desejos tão ardentes, capazes de consumir noites, mãos, papéis, mas que se deparariam e pereceriam diante de tabus sociais.

Entre papéis, canetas e mãos não há repressão... É uma relação impar, cumplice, que somente quem vivenciou é capaz de encontrar significação em minhas palavras. Somente aquele que já se deixou derramar em letras compreende esta rotina, de ver-se, rever-se, e ter inúmeras oportunidades de se auto avaliar, admirar, condenar, a talvez ao final de tudo destinar todo imbróglio a um sepulcro digno, distante da peçonha alheia. Um lugar no tempo, o esquecimento.

Vanessa Rodrigues

A repercussão...

2011-03-08T19:08:00.000-08:00

Correio Paulista, 29 de janeiro de 1922.

"Diversos intelectuais de São Paulo, devido à iniciativa do escritor Graça Aranha, resolveram organizar uma semana de arte moderna dando ao nosso público a perfeita demonstração do que é escultura, pintura, arquitetura, música e litratura sob o ponto de vista rigorosamente atual.

A comissão que patrocina essa iniciativa está assim organizada: Paulo Prado, Alfredo Pujol, Oscar Rodrigues Alves, [...] René Thiollier [...]

[...] será aberto o Teatro Municipal durante a semana de 11 a 18 de fevereiro próximo [...]

Os programas até agora contam com os seguintes nomes:

Música: Villa-Lobos, Guiomar Novaes, [...] Ernâni Baga [...]

Literatura: Mário de Andade, Ronald de Carvalho, [...] Oswald de Andrade, Menotti del Picchia, [...] Guilherme de Almeida [...]

Escultura: Victor Brecheret [...]

Pintura: Anita Malfatti, Di Cavalcanti [...]

Arquitetura: A. Moya [...]

A parte literária e musical será dividia em três espetáculos, contando com o prestígio de Graça Aranha, que fará uma conferência inaugurando a Semana de Arte Moderna. [...]"

In: A. Medina Rodrigues e outros. Op. cit. pág. 61

Semana de Arte Moderna - 1922

2011-03-08T16:50:00.000-08:00

São Paulo, fevereiro de 1922.

A platéia do Teatro Municpal estava repleta de pessoas que naquela noite saíra de suas casas e agora escutava o nobre senhor Graça Aranha explicar-lhes sobre "A Emoção Estética na Arte Moderna", acompanhado de artistas ainda pouco conhecidos que começavam a se firmar como escritores, músicos, pintores, escultores e desenhistas.

O tal espetáculo teve a duração de três noites, e foi achincalhado pelos adeptos da poesia parnasiana, que vulgarmente denominava o grupo em ascensão de "futuristas".

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Um dos pontos culminates desse evento, talvez tenha se dado durante a segunda noite, com a leituara do poema Os Sapos, escrito por Bandeira e declamado durante o evento por Ronald de Carvalho é um dos textos que marcaram de maneira significativa este período. Repleto de uma ironia corrosiva à estética parnasiana, o poema tornou-se uma espécie de hino modernista.

Os sapos

Enfunando os papos,
Saem da penumbra,
Aos pulos, os sapos.
A luz os deslumbra.

Em ronco que aterra,
Berra o sapo-boi:
- "Meu pai foi à guerra!"
- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!".

O sapo-tanoeiro,
Parnasiano aguado,
Diz: - "Meu cancioneiro
É bem martelado.

Vede como primo
Em comer os hiatos!
Que arte! E nunca rimo
Os termos cognatos.

O meu verso é bom
Frumento sem joio.
Faço rimas com
Consoantes de apoio.

Vai por cinquüenta anos
Que lhes dei a norma:
Reduzi sem danos
A fôrmas a forma.

Clame a saparia
Em críticas céticas:
Não há mais poesia,
Mas há artes poéticas..."

Urra o sapo-boi:
- "Meu pai foi rei!"- "Foi!"
- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!".

Brada em um assomo
O sapo-tanoeiro:
- A grande arte é como
Lavor de joalheiro.

Ou bem de estatuário.
Tudo quanto é belo,
Tudo quanto é vário,
Canta no martelo".

Outros, sapos-pipas
(Um mal em si cabe),
Falam pelas tripas,
- "Sei!" - "Não sabe!" - "Sabe!".

Longe dessa grita,
Lá onde mais densa
A noite infinita
Veste a sombra imensa;

Lá, fugido ao mundo,
Sem glória, sem fé,
No perau profundo
E solitário, é

Que soluças tu,
Transido de frio,
Sapo-cururu
Da beira do rio...

BANDEIRA, Manoel.Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro,

Nova Aguilar, 1986

Caminhos

2011-02-21T17:47:00.000-08:00

*"E sigo. E vou setindo,

[...]

Como um gosto de lágrimas na boca..."

A noite escura cerrou o cintilar das estrelas,

e lua tampouco alumiou,

deixou-se preguiçosa embalar-se nas densas nuvens.

O céu era todo breu. Um negrume sem tamanho,

que somente se compara a solidão de meu olhar...

Um olhar que outrora brilhou inocente

por se inundar na pasmaceira da terra.

Olhos que por vezes flamejaram incandescente

pelo fruto varonil daquele chão.

Mergulhado na penumbra

até o coração se perdeu, e s p e d a ç o u

E teve pedaço que ficou, assentado nos tropeços do caminho,

perdido depois daquela curva, que há de perdurar...

Curva danada, tão acentuada que separa,

corpos e coração.

Indivíduos que um dia foram retas,

sem metas, uniram-se pela efemeridade do momento,

Deram-se as mãos.

Porém estrada é sinuosa, e distante olhar

Já não vês a lágrima que findou aquilo que fomos.

Apenas o pensamento a tentar reparar o que seriamos

Se distância permitisse nossos olhos contemplar.

Imagem: http://joaocalado.net

*Citação: ANDRADE, Mário. Paisagem nº1. In: Paulicéia Desvairada.

Canção

2011-02-17T18:14:00.000-08:00

... de árvores indevassaáveis
De alma escura sem passáros
Sem fonte matutina
Chão tramado de saudades
À eterna espera da brisa,
Sem carinhos... Como me alegrarei?

Na solidão solitude,
Na solidão entrei.

Era uma esperança alada,
Não foi hoje mas será amanhã,
Há-de ter algum caminho
Raio de sol promessa olhar
As noites graves do amor
O luar a aurora o amor... que sei!

Na solidão solitude,
Na solidão entrei,
Na solidão perdi-me...

O agouro chegou. Estoura
No coração devastado
O riso da mãe-da-lua,
Não tive um dia! uma ilusão não tive!
Ternuras que não me viester
Beijos que não me esperastes
Ombros de amigos fiéis
Nem uma flor apanhei.

Na solidão solitude,
Na solidão entrei,
Na solidão perdi-me
Nunca me alegrarei.

Rio, 22 de dezembro de 1940

Escrtito durante o período em que Mário de Andrade viveu no Rio de Janeiro, "Canção" pertence ao livro A Costela do Grão Cão, publicado no volume Poesias, de 1941.

A volta

2011-02-17T17:50:00.000-08:00

Quando iniciamos nas veredas da escrita, nos predispomos a expor nosso interior, seja ele como for. Por vezes esplêndido, oras triste, porém ai é que consiste a beleza da palavra, transformar até mesmo a mais medonha agonia em arte. A palavra, já dizia Clarice, é o meu domínio sobre o mundo. É uma forma de libertação, uma maneira de aliviar a alma fatigada que muitas vezes não sabe por quais canais se derramar.

O homem por essência é um ser confessional, tem por necessidade extravasar suas emoções. E o verbo enquanto expressão inunda pensamentos, ouvidos, diários, contos, crônicas, livros, jornais e outros tantos veículos como este blog, que destina-se não somente a ser meu canal de comunicação com o mundo, como também ser transposição efetiva das minhas influências literárias.

E se ainda questionares o por quê de tanta escrita, venha e descubra que através das letras, aquele que um dia foi trezentos, pode ser hoje trezentos-e-cincoenta. Há no ato mágico de escrever o poder messiânico da multiplicação, da transformação.

Brincadeiras poéticas

2010-11-24T17:49:00.000-08:00

Saudades do meu tempo de infância... Criança

a brincar nas ondas tolas desse mar... amar

aquilo que se foi. Saudades do que virá...

Poemas da amiga - vídeo

2010-05-28T09:39:00.000-07:00

Uma homenagem simploria e bela!

Uma ceia, adeus...

2010-05-18T10:07:00.000-07:00

"Em noite de paixão há traidor e traído, existe o amor, e ele dói."

Em noite de paixão servir, calar-se e dar a face a beijos esbofeteados, ou, a bofetadas que estalavam como beijos. Na penumbra os sons fundem-se. Em noite de paixão que não se compreende o mistério. Um enigma que pertence a dois, pertenceu a doze, e pertencerá a quantos mais se dispuserem a vivenciar seus martírios e glórias. Em noite de paixão há traidor e traído, existe o amor, e ele dói. Suspende em plenos ares a certeza que não quer, não pode ser revelada, mas existe e pulsa como o sangue nas veias. Ambos sabem de sua existência, porém a ignoram até o fim. O arcano permeia os últimos olhares durante a ceia, a última de Joana e Tadeu.

A toalha de branco linho posta na mesa. Tadeu em camisa de linho posto a observar tamanha cerimônia. Sentiu-se importante. Observava a rica porcelana dos pratos, arabescos dourados, talheres polidos. Tamanha cerimônia. Da cozinha vinha um cheiro nunca dantes sentindo, que impregnava as narinas, atiçava vísceras e estomago. Tadeu não compreendia o porquê de tanta preparação. Criatura insana, apanha e ainda me agrada, por isso iras ser sempre o que é, um nada, apenas uma mulher. A cada ruminada de pensares e pesares, acreditava-se mais certo, abandoná-la.

A refeição pretexto, cordeiro expiatório da hora derradeira. Um ensejo em que a vítima tornar-se-ia algoz. Jantar a mesa, saboroso como outro antes não houvera entre aquelas partes. Poucas palavras, pratos generosos. Um sorriso surgiu faceiro na face de Tadeu. Joana apenas observava com seu licor a mão. O cálice ganhava tons brilhantes, fulgurais graças ao reflexo do velho lustre da sala. Brindemos a eterna efemeridade dos amores, era o que dizia aquele olhar feminino. As mãos tremulas de quando em quando levavam o garfo a boca. A comida roçava os dentes de um lado a outro, perdurando mais do que deveria para ser engolida. Talvez fosse a falta de apetite, afinal beliscara e provara os pratos durante o preparo, talvez a beleza de Tadeu a deixara farta, suas formas abrutalhadas, suas falas e farsas. Corou-se nesse momento por odiá-lo. Compreendia seu fastígio, era o rancor que latejava em seu interior, preenchendo-a.

O relógio apontou a Tadeu que sua hora aproximava-se, ele grosseiramente limpou os lábios no delicado guardanapo bordado a mão. Dirigiu-se até Joana, bebericou de seu licor, beijou-lhe a testa com carinho, apertando aquele rosto languido entre as mãos. Sorriu, foi tomado por uma sensação adversa que lhe tirava o fôlego, tentou recobrar-se, balbuciou algo. Fitou o relógio, estavam a sua espera. Caminhou até a porta, fez um gesto para abri-la. Joana observava a cena imóvel, fria, não exprimia reações, aquela que muito amou, estava oca. Ela iria a fundo, faria tudo, seria o fim... O fim de uma vida de migalhas, mil falhas e que ela sempre fora tão complacente. Aproximava a hora do sacrifício.

Tadeu voltou-se a ela agonizante. Ela lhe deixou cair uma lágrima, e Tadeu deixo-se cair, sufocado em sua gula, em seus engodos e falatórios. Caiu mais um homem, logrado por quem ele sempre iludiu.

Vanessa Rodrigues
Imagem: Mesa posta (harmonia em vermelho), de Henri Matisse

Eu sou um pouco de solidão...

2010-05-12T06:14:00.000-07:00

... Um pouco de negligência, um punhado de reclamações. Mas não posso evitar o fato de que todos podem ver essas cicatrizes...

Faint - Linkin Park

Momento

2010-05-07T08:09:00.000-07:00

... à amiga Meire força e serenidade para mais esta travessia...

Rua Líbero Badaró, s.d.
Crédito: Eduardo Simões

O vento corta os seres pelo meio.
Só um desejo de nitidez amapra o mundo...
Faz sol. Fez chuva. E a ventania
Esparrama os trombones das nuvens no azul.

Ninguém chega a ser um nesta cidade,
As pombas se agarram nos arranhacéis, faz chuva.
Faz frio. E faz angústia... É este vento violento
Que arrebenta dos grotões da terra humana
Exigindo o céu, paz e alguma primavera.

ANDRADE, Mário de, 1893-1945. Melhores poemas de Mário de Andrade /
Seleção de Gilda de Mello e Souza. - 7 ed. - São Paulo: Global, 2003.

De Andrade a Andrade - Lições do Amigo

2010-03-26T05:24:00.000-07:00

Trecho de uma das cartas enviadas por Mário de Andrade ao amigo Carlos Drumond de Andrade:

"Só há um jeito de viver a vida: é ter espírito religioso. Explico melhor: não se trata de ter espírito católico ou budista, trata-se de ter espírito religioso com a vida, isto é, viver com religião a vida. Eu sempre gostei muito de viver, de maneira que nenhuma manifestação da vida me é indiferente."

São Paulo, 10 de novembro de 1924. Mário de Andrade.

2010-03-20T20:46:00.000-07:00

"[...] Se você ama, ou por outra se já deseja no amor, pronuncie baixinho o nome desejado. Veja como ele se moja em formas transmissoras do encosto que enlanguesce. Esse ou essa que você ama, se torna assim maior, mais poderoso. E se apodera de você. Homens, mulheres, fortes, fracos... Se apodera"

Amar verbo intransitivo
Mário de Andrade

Et verbum

2010-03-20T20:33:00.001-07:00

Fui criada sob as máximas cristãs de que Deus habita em tudo e todos, porém, nunca dei o devido crédito a isso, tendo em vista minhas próprias maledicências. Não enxergava Deus em meus pais, tão pouco em irmãos e primos, todos eles, que seja por uma vez, de alguma forma magoaram-me, o que os afastava de qualquer semelhança a idéia que eu nutria do divino. Na escola, não era preciso irmandade, cérebro e estomago bastavam para digerir tudo que me lançavam as fuças, o dito ensino. Entre amigos um belo sorriso, pronto a rir das piadas mais esdrúxulas estava suficiente... Enfim, nada de deus... Porque Ele enquanto verbo habitava no criador e não nas imperfeitas criaturas.

Aos domingos mamãe, sem palavra alguma, mas dizendo tudo me arrastava ao templo para orar. Saber ser grato é uma virtude – dizia ela. E com o propósito de agradecer, dedicávamos longas 2 horas de nosso sagrado descanso. Domingo, trégua da rotina, o dia em que até o Senhor descansou. Enquanto a boca gratificava sem saber o porquê, os olhos procuravam pontos que podiam deixar-se mirar. E inúmeras vezes comoviam-se com o êxtase dos anjos imortalizados em pedra, e na frieza do gesso que deixava mais triste a face dos mártires.

Entretanto, certa vez, a imagem de deus se fez contemplar, pude vê-lo claramente em seu corpo másculo e olhos escuros, cabelos ajeitadamente desgrenhados. Ele também esteve a me fitar, e assim permanecemos pela eternidade que cabe no segundo. Senti meu rosto aquecer, e acreditei ser esse o tal fogo abrasador proveniente do amor Maior. Tentei deixar-me enveredar nos sermões e parábolas, porém, todos os caminhos levavam-me a aquele ser... Não compreendia a atração exercida, e por fim, dei-me o direito de admirar aquela imagem. Sentia o Amor preencher meu corpo vazio de menina, ele era quente e ocupava tudo. Em meu peito o coração acelerava-se como uma criança que saltita para festejar a chegada de alguém especial... Acabará de conhecer e ser invadida por aquele sentimento, um sentimento que só podia ser coisa de deus... Um deus que por tamanha vaidade permitiu a eu apreciar a sua pele alva, seus olhos castanhos. A ponto de nos tornarmos um só. Meu olhar amante, residindo em meu amado. O verbo se fez essência para habitar as minhas entranhas... Consumir-me em seu amor, que de tão divino, caro factum est...

Vanessa Rodrigues

Por que escrevo?

2010-03-20T19:45:00.000-07:00

Mário de Andrade

"O estalo veio num desastre da Central durante um piquenique de subúrbio. Me deu de repente vontade de fazer um poema herói-cômico sobre o sucedido, e fiz. Gostei, gostaram. Então continuei. Mas isso foi o estalo apenas. Apenas fizera algumas estrofes soltas, assim de dois em três anos; e aos dez, mais ou menos, uma poesia cantada, de espírito digamos super-realista, que desgostou muito minha mãe. ‘Que bobagem é essa, meu filho?’ – ela vinha. Mas eu não conseguia me conter. Cantava muito aquilo. Até hoje sei essa poesia de cor, e a música também. Mas na verdade ninguém se faz escritor. Tenho a certeza de que fui escritor desde que concebido. Ou antes... Meu avô materno foi escritor de ficção, meu pai também. Tenho uma desconfiança vaga de que refinei a raça..."

Fonte: SENNA, H. República das letras. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1996.

Como escrevo?

2010-03-20T19:44:00.000-07:00

Mário de Andrade

“Não tenho nenhum plano regular. Escrevo vários livros ao mesmo tempo, é como que me descanso das preocupações dum noutro. Às vezes abandono inteiramente o que estou em via de escrever, para escrever alguma inspiração de momento. Foi o que sucedeu com Macunaíma, por exemplo, escrito numa semana sem parar. Meus livros não se ligam uns aos outros. Quando publico uma obra me desligo completamente dela... Escrevo meus livros só nas horas vagas de minha outras ocupações. No Brasil ainda é raro o escritor que pode viver dos seus próprios livros.

Fonte: LOPEZ, Telê Porto Ancona. Mario de Andrade: entrevistas e depoimentos. São Paulo: T.A. Queiroz, 1983

Onde escrevo?

2010-03-20T19:41:00.000-07:00

Mário de Andrade

"Escrevo sem pensar, tudo o que o meu inconsciente grita. Penso depois: não só para corrigir, mas para

justificar o que escrevi"

Poemas da amiga

2010-03-19T18:12:00.001-07:00

A tarde se deitava nos meus olhos
E a fuga da hora me entregava abril,
Um sabor familiar de até-logo criava
Um ar, e, não sei porque, te percebi.

Voltei-me em flor. Mas era apenas tua lembrança.
Estavas longe doce amiga e só vi no perfil da cidade
O arcanjo forte do arranha-céu cor de rosa,
Mexendo asas azuis dentro da tarde.

Quando eu morrer quero ficar,
Não contem aos meus amigos,
Sepultado em minha cidade,
Saudade.

Meus pés enterrem na rua Aurora,
No Paissandu deixem meu sexo,
Na Lopes Chaves a cabeça
Esqueçam.

No Pátio do Colégio afundem
O meu coração paulistano:
Um coração vivo e um defunto
Bem juntos.

Escondam no Correio o ouvido
Direito, o esquerdo nos Telégrafos,
Quero saber da vida alheia
Sereia.

O nariz guardem nos rosais,
A língua no alto do Ipiranga
Para cantar a liberdade.
Saudade...

Os olhos lá no Jaraguá
Assistirão ao que há de vir,
O joelho na Universidade,
Saudade...

As mãos atirem por aí,
Que desvivam como viveram,
As tripas atirem pro Diabo,
Que o espírito será de Deus.
Adeus.

Mário de Andrade

Sob-viver

2010-03-14T11:05:00.000-07:00

A gaiola poderia representar segurança, se não fosse destinada a aprisionar uma liberdade.

No compasso de minha rotina levantava-me, e num corre-corre pulava eu de galho em galho para fazer tudo o que esperavam de mim. Dava-me por feliz em ter o dever cumprido e perceber as caras de satisfação dos meus. Vez por outra, os detalhes que desapercebidamente passavam por meus olhos imaturos, tornavam-se motivo para as mais absurdas condenações, e que a pena – sempre – estive a cumprir. Não sentia ódio, não esboçava nenhuma reação... Às vezes aquela teimosa lágrima deixava-se rolar, perdoava-a por esta fraqueza, mas não admitia que ninguém a visse. Não orava, não pedia ao deus por mim, certamente não me daria ouvidos, Ele já havia feito muito dando seu filho, o que mais se poderia querer? Então cantava crente que me espantaria os males, me embalaria o sono, o sonho e assim era sobreviver. Sob-viver...

Vanessa Rodrigues

Canção

2010-03-07T16:36:00.000-08:00

... de árvores indevassáveis
De alma escusa sem pássaros
Sem fonte matutina
Chão tramado de saudades
A eterna espera da brisa,
Sem carinhos... como me alegrarei?

Na solidão solitude,
Na solidão entrei.

Era uma esperança alada,
Não foi hoje mas será amanhã,
Ha-de ter algum caminho
Raio de sol promessa olhar
As noites graves do amor
O luar a aurora do amor... que sei!

Na solidão solitude,
Na solidão entrei,
Na solidão perdi-me...

O agouro chegou. Estoura
No coração devastado
O riso da mãe-da-lua,
Não tive um dia! uma ilusão não tive!
Ternuras que não me viestes
Beijos que não me esperastes
Ombros de amigos fiéis
Nem uma flor apanhei.

Na solidão solitude,
Na solidão entrei,
Na solidão perdi-me.
Nunca me alegrarei.

Mário de Andrade
Rio, 22 Dezembro 1940

Ela

2009-08-17T20:26:00.001-07:00

Que dia exaustivo! Não diferente dos demais. Ao meter a chave pela fechadura do portão, Ela sentia-se aliviada, finalmente o regresso ao único local em que poderia ser quem era, sem máscaras nem pudores. Enfim em casa. O cachorro corre ao perceber sua dona, e busca as festinhas tão agradáveis propiciadas por aquelas mãos. Dado os devidos cumprimentos, o cão afasta-se, por compreender bem toda a rotina.
O melhor a fazer, era um banho! Despindo-se pela casa, com a mais juvenil liberdade. Olhou a beleza de seu corpo cansado no espelho, e logo reviveu a lascividade do olhar de seu colega de setor. O melhor a fazer era um banho! Sim, em segredo seu corpo dava-lhe orgulho. Somente em segredo. Para os demais era necessário mostrar-se culta, inteligente, articulada, atributos sem os quais Ela não conseguiria enfrentar o mundo. Banhou-se, seguindo um demorado ritual, deixando escorrer ralo a fora seus pesares, temores, amores. Acreditando estar limpa de tudo que passará.
Um lanche rápido, e cama! Saboreou qualquer coisa já aprontada ontem. Nada mal seria comida fresquinha. E lançou-se rumo ao quarto. Hesitou, pensou em levar consigo cão. Dizem ser a melhor companhia do homem. Desfez-se da idéia ao lembrar que o pobre sofria de pulgas. Seguiu. Cama!
Deitada, Ela oca de qualquer sensação, tentava entregar-se a qualquer resquício de sonho. Inutilmente. Seus olhos, como que por uma força maior, permaneciam vidrados em ponto algum, no negrume que a engoliu. Sentiu o Vazio a violar sem pudor. Dormir era o que bastava! Porém seu carrasco açoitava-lhe o rosto, a fim de que seus olhos cegos permanecessem estalados no breu. Ela sentia peito e alma assolados. O Vazio. Impiedoso gritava aos ouvidos dela, com voz rouca e muda, verdades eternas, tão efêmeras quanto à noite. Dormir! Fechar os olhos e só abri-los na manhã seguinte. Lágrimas percorreriam seu rosto feminino, sua fraqueza e solidão eram inegáveis. Entretanto, necessário dormir era, para com o amanhecer, revestir-se, mais uma vez, de suas couraças de mulher moderna.

Vanessa Rodrigues

2009-08-16T19:52:00.000-07:00

Amores desfeitos
rompem,
laços estreitos.

2009-05-02T19:08:00.000-07:00

Por não caber em mim fiz-me L E T R A
derramei-me em prosa
cantei-me em verso
Escrevi-me tanto que acabei por encontrar o teu rascunho
Mal feito
Inacabado
Tentei passar adiante
porém você se fez virgula, para o meu tropeço
reticências... a me prolongar as noites
Exclamativo! O gozo das negativas em mim provocadas eram aparentes em teus hábitos de sujeito indeterminado
Pensei
Compreendi
Esbocei
E por fim determinei
este ponto . É o seu fim

Vanessa Rodrigues

Os meios justificam o fim

2009-04-21T16:46:00.000-07:00

Noite calada. As calçadas estendiam-se a ele, como fariam a qualquer intruso que se aventurava desfilar por elas. Nada ele tinha a mais que os demais, igual a qualquer um, acolhido pelo seu casaco preto, gasto do tempo. Alguém que se lançava em ruas desertas, para sentir o vento a lhe esbofetear a face. Era necessário provar para si próprio que o mundo o desprezava, era preciso esvaziar-se dos vultos, arejar as idéias e de uma vez por todas enterrar Lena.
Curvas sinuosas. Silhuetas femininas. Sentia-se perseguido, por aquela que deveria ser esquecida... Mais a frente, naquela esquina, logo depois de moças que ofertavam seus corpos consumíveis, o putrefante cadáver de um cachorro também se oferecia. Por um instante deteve-se a admirar a carcaça do animal morto, sentia por ele uma aversão terna. Lembrou-se novamente do que deveria esquecer, devaneou sobre a vida do cãozinho, olhou as meretrizes com lasciva odiosidade, e pensou na amizade existente entre homens e bichos, verdadeira, real, contrapondo ao sentimento de homens e mulheres, finito, enganoso.
Recobrou-se da festa, e das músicas perturbantes... Havia bebido além da conta, mas considerava-se bem. Sentiu ódio em ainda ter nítido em sua mente à devassidão de Lena, a quem ele servira fiel, e por ela fora descartado como o defunto canino. Enquanto isso, um calor tomava sua face, o ódio a correr nas veias... Ao passo que suas mãos experimentavam ainda aquele pulso a se esvair, seus olhos percebiam com clareza os fracos espasmos de um corpo outrora extasiante, os ouvidos, por sua vez, reviviam a sensação de escutarem o clamor ardente, bramidos que lhe aqueceram a alma, tardios e estranhamente aconchegante.
Fixou os olhos no cadáver novamente, e teve uma estranheza, rui-se, não encontrava mais no morto semelhanças consigo. Aquele cachorro um dia se devotou a alguém, e teve seu trágico fim, ele não... Riu-se por se considerar safo e escondeu o finado cão num saco plástico.
Decidiu por fim tornar a casa. A noite já lhe oferecera a solução que precisava. Caminhou por ruelas mais escuras, parecia querem esconder sua clandestina satisfação. Em frente à porta de sua casa deteve-se por um instante, lembrou-se do cachorro morto, do saco plástico que lhe fora dado como cova. Entrou olhou o lastimável e imóvel corpo de Lena e pensou:
_ Cada um tem o fim que merece!

Vanessa Rodrigues

O órgão (re)produtor textual

2009-04-20T17:29:00.000-07:00

Houve um tempo em que dedicava horas pensando em assuntos que poderia dissertar. Não que hoje seja diferente, mas percebi que a escrita assim como o sangue esta dentro de nós e percorre todas as áreas de nossos corpos. Sim meu leitor, a vontade de transpor em papel as inusitadas temáticas, surge dos mais inusitados lugares. Peço a vossa senhoria que se colocou na leitura deste texto que não me abandone aos risos, pois, esta idéia tem lá suas verdades...
Seguindo aleatoriamente, começarei dizendo daquelas pessoas que escrevem predominantemente com os intestinos; esses sujeitos são muito característicos, tem um grande potencial de absorção de informações, porém na hora de compartilhar tal capacidade, acabam por excretar os resíduos menos satisfatórios, frustrando o pobre leitor.
Por falar em excretores, existem aqueles que são rins por excelência, indivíduos de pequena relevância, mas se destacam pela produção de dejetos sem valor para eles próprios.
Há também o que eu chamaria de produtores - estomago, que por sua vez pré-digerem outros textos, fazendo seu exercício de interpretação, deixando aos demais, apenas a sua visão dos fatos.
Entretanto, existem autores que fazem a diferença e entre eles, agrada-me muito uma variedade de escritores que trabalham como artérias, propagando discussões e assuntos de grande valor, fazendo com que todos tomem ciência do que esta sendo tratado. Este grupo, esta associado a uma seleta classe – os que produzem com o Coração – por sua posição de destaque, são os precursores dos trabalhos “bombeados” pelos artérias.
Temos ainda sujeitos preocupados em trazer ares amenos ao nosso dia-a-dia, oxigenando nossas almas com suas belas palavras, incorporando com sabedoria a função pulmonar.
Por fim, gostaria apresentar a variedade neurônio de elaboradores textuais, estes são responsáveis pela condução dos impulsos, ou seja, de suas mãos é que surgem os textos mais derramados e subjetivos, estimulados por seus sentimentos.
Vale lembrar que apresentei algumas tendências predominantes, observadas por mim. Mas há quem, em dias de confusão, deixa ora um, ora outro órgão prevalecer, o importante é termos inteligência suficiente para separarmos joio do trigo. Contudo, estaríamos abandonando a discussão anatômica, para adotar algo mais complexo as ciências cognitivas... E olha que eu comecei todo esse imbróglio falando sobre minha preocupação com o ato de escrever...

Vanessa Rodrigues

Sombras de uma noite

2009-04-20T16:03:00.000-07:00

As sombras de uma noite que passou...

Não me permitiram ver, que me precipitava ao abismo, guiado pela permissidade de teu olhar.

Sim, o teu olhar desejoso por não mais me ver

Restando-lhe apenas lembranças de tudo aquilo que um dia tentamos ser

A culpa nunca será sua, tão pouco minha...

A culpa será daquelas nevoas da madrugada fria,

A culpa sempre será das sombras de uma noite que passou...

Vanessa Rodrigues

2009-01-17T17:06:00.000-08:00

Mulheres do topo da Árvore

As Melhores Mulheres pertencem aos homens mais atrevidos. Mulheres são como maçãs em árvores. As melhores estão no topo. Os homens não querem alcançar essas boas, porque eles têm medo de cair e se machucar. Preferem pegar as maçãs podres que ficam no chão, que não são boas como as do topo, mas são fáceis de se conseguir. Assim, as maçãs no topo pensam que algo está errado com elas, quando na verdade, ELES estão errados... Elas têm que esperar um pouco mais para o homem certo chegar... aquele que é valente o bastante para escalar até o topo da árvore.

Machado de Assis

...

2008-11-07T06:19:00.000-08:00

Não não não não
Viver é uma dádiva fatal!
No fim das contas ninguém sai vivo daqui mas
Vamos com calma.

(Só por hoje - Legião Urbana)

Auto Condenação

2008-11-06T08:22:00.000-08:00

Qual o intuito de existência tão infame, ineficaz, enganosa?
Sem enganar ninguém, por ser farsante do que não existe, eu mesma destruo meus castelos.
Sou cavaleiro sem espada; padre sem igreja;
sou corpo sem alma enamorado sem amor;
mulher sem intuição.
Sou carcaça corrompida;

já se foi a emoção.

Sou carne, resta-me apenas putrefação.

Vanessa Rodrigues

Vovó Bordadeira

2008-10-20T19:20:00.000-07:00

Junto aos primeiros raios de Sol, vovó se levantava e punha-se a bordar.
De retalho em retalho, unidos largos pontos largos, em linha firme, surgia uma mesa repleta de guloseimas para que seus netinhos pudessem saboreá-las assim que acordassem. Mais um fio daqui, e uma obrigação de lá, bordava o grande relógio cuco que, todas as manhãs, despertava a criançada, avisando-as de que a hora da escola se aproximava.
Com o dever cumprido, vovó reclinava-se na cadeira e, com tons diversos, bordava pássaros e flores para lhe alegrarem a vida.
Os olhos às vezes doíam um pouco. Então, ela rapidamente pegava em sua caixinha, uma porção de linhas e, logo, uma preguiçosa rede na varanda se estendia a sua espera.
A vida era uma delicia, mas um tanto solitária na ausência dos netos, por isso vovó decidira, bordaria para si uma companhia. Pensou em um outro marido, mas achou-se velha demais. Foi nesse momento lembrou-se do amigo de infância e usando de suas linhas favoritas, num tom bronzeado, fez em um lance o cachorro Carretel. Brincaram até o cair da noite, só pararam porque as crianças da escola já haviam retornado.
Dessa forma, mais um dia se passou. Depois de um banho quente, vovó aninhou Carretel e os netos numa grande colcha de retalhos, costurados bem juntinhos por um fio sem comparação, o fio do amor.

Adaptação do texto A Moça Tecelã de Marina Colasante
Vanessa Rodrigues

2008-10-20T19:16:00.000-07:00

De tudo ficaram três coisas...
a certeza que estamos começando...
a certeza de que é preciso continuar...
a certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar.
Façamos da interrupção um caminho novo...
Da queda, um passo de dança...
Do medo, uma escada...
D o sonho uma ponte...
Da procura, um encontro!

Fernando Sabino

Nós e a Bíblia

2008-10-20T19:04:00.000-07:00

“Toda Escritura é inspirada por Deus e útil para ensinar, para argumentar, corrigir e para educar na justiça, afim de que o homem de Deus seja perfeito e qualificado para toda boa obra” (2 Tim 3,16-17)

Dentro de nossas Igrejas discute-se a relação do povo com a Bíblia. É bem verdade que o homem tem fome e sede da palavra de Deus, mas em contrapartida, existe um grande desinteresse pelos escritos sagrados, considerados antigos e de difícil compreensão. Realmente, o ato de ler a Bíblia não é simples, e requer de nós fé em Jesus Cristo, que é o Caminho, a Verdade e a Vida. As pessoas não percebem quão atual são os textos bíblicos, pois não conseguem contextualizar o que Deus diz através de seus profetas e apóstolos, ou seja, para compreender a palavra divina é necessário que o homem veja a Bíblia como um espelho, e que as personagens representam cada um de nós, em suas virtude e falhas.
Isso tudo me recorda o Zé, um rapaz humilde, morador de uma pequena cidade no semi-árido Nordestino.
Numa das várias vezes que regressava de esgotantes caminhadas a procura de água, Zé deparou-se com um senhor bonachão à porta de um ônibus, que convocava homens de força nos braços e dispostos a trabalhar, a seguirem com ele rumo aos roçados de cana-de-açúcar do interior de São Paulo. Prontamente nosso amigo apresentou-se ao selecionador que logo viu em Zé um bom empregado. Mas, quando Zé preparava-se para embarcar foi segurado por um homem que lhe disse:
_ Sou um pai de família, dê-me esta chance de poder saciar a fome de minhas crianças e assim garantir suas vidas. Em nome de Cristo, eu lhe suplico!
Zé não era cristão e pouco ouvira falar de Jesus, mas atribuía a Ele uma frase que logo lhe veio à mente: “Ninguém tem maior amor do que aquele que da a vida por seus amigos.” (Jo 15,13). O jovem olhou para aquele pai desesperado e embora se sentisse tentado pela oferta de trabalho, cedeu seu lugar ao amigo de tanto tempo.
O ônibus partiu, e, em meio à poeira da estrada, Zé ainda podia ver o aceno de agradecimento daquele pai. Triste, porém conformado, o rapaz retomou a sua rotina.
Algumas horas após a partida, aquela cidadela recebeu a noticia de que o ônibus se envolveu em um acidente e que todos os viajantes haviam morrido.
Meses depois, a cidade, apesar do luto, vibrava com a novidade: uma multinacional instalou-se nas proximidades, recrutando jovens como Zé, para trabalhar com salário fixo e condições dignas de garantir um futuro.
Esta estória nos mostra como a Palavra de Deus esta viva e inserida em cada um de nós, mesmo naqueles que a desconhece. Somente o que sai da boca de Deus pode operar milagres grandiosos como os ocorridos com Zé, que mesmo sem entender acreditou, seguindo o sublime exemplo de Maria: ela quando não compreendia os fatos ocorridos com seu filho guardava tudo em seu imaculado coração.
Neste caso em particular somos convidados a fazer-mos o mesmo: preservar o irmão, e dar nossa própria vida, no entanto, vale lembrar que dar a vida pelo irmão não significa necessariamente morrer por ele. Dar a vida é também ajudar a quem precisa.

Por: Vanessa Rodrigues

Eternas Promessas

2008-10-20T18:58:00.000-07:00

Vivemos em um mundo, no qual os valores cristãos perdem lugar diante de princípios provenientes da sociedade contemporânea. As relações humanas movem-se à sombra de interesses que vão muito além do amor ao próximo.
E essa mudança de valores alterou a forma com que o homem se relaciona com o seu criador. Quantas vezes, na hora da adversidade, procuramos a Deus, rezamos, iniciamos novenas e fazemos promessas, muitas vezes simples de serem cumpridas, porém quando as coisas se normalizam esquecemos o prometido. Contudo, lembremos o que diz o livro do Eclesiastes: “Se prometes algo a Deus, não demores em cumprir. Não lhe agrada uma promessa insensata, o que tiveres prometido, porém, cumpre-o! É muito melhor não prometer do que depois da promessa não cumprir o prometido” (Ecl. 5, 3-4). Não se promete o que de antemão não se pretende cumprir. Deus não é um comerciante e tão pouco necessita de nossos favores, ao contrário, somos nós que recorremos a sua infinita benevolência e graça. Devemos ser filhos dispostos a obedecer e aceitar os desígnios do Pai, usando de nossas provações para glorificar as maravilhas de Deus, e assim realizar o projeto divino em nossas vidas, ou seja, seguir a Cristo de coração aberto, preparados por meio da oração para desamparos, e cruzes que venham a surgir em nossa caminhada. Aquele que crê e espera tudo alcança sem a necessidade de comprometer-se em dar algo em troca ao Senhor, que espera de nós apenas o verdadeiro amor de filhos.
Portanto é necessário que abandonemos nossas vontades particulares e reconheçamos assim como fez Santa Terezinha: “Tudo fora de Deus não passa de vaidade”.

Por: Vanessa Rodrigues

2008-10-01T20:18:00.000-07:00

O cansaço deste passo,
causa dores.
O aperto de teus braços,
meus amores...
...Ei morena, guarda um pouco deste afago,
lembrai deste pobre fadigado.

Vanessa Rodrigues

Tú padre...

2008-09-26T09:57:00.000-07:00

Um dia como qualquer outro. O barulho das crianças que brincavam na rua, os cachorros que latiam e todos os barulhos cotidianos de minha vila, avisavam-me que seria um dia como os demais.

Busquei meu jornal. Segui até a sala, sentei-me na velha poltrona que pertenceu a Vovô. No jornal, relatos e mais relatos das mortes do dia anterior. Não compreendia porque me detive exatamente naquilo, talvez fosse o medo de um dia ter o meu falecimento relatado naquelas páginas.

Fui até a cozinha. O gato dormia tranquilamente depois de uma noite de vadiagem. Tomei meu café, e voltei à sala. O telefone tocou, rompendo todo o marasmo daquela manhã. Uma voz grossa, um tanto assustada, carregada de um sotaque espanhol dizia:

- Tú padre se morrió!

- Quem esta falando? Que conversa é essa?

- Es verdad, el cuerpo estas no bar, llamado Don Sebastião. – desligou sem mais informações.

Corri a janela e dei uma espiada, Papai tinha uma quitanda em frente de minha casa. Percebi que o movimento era normal, as senhoras escolhiam suas verduras, e as crianças cutucavam as frutas. Da janela em que eu estava não conseguia ver Papai, mas tranqüilizei-me, pois se a quitanda encontrava-se aberta, ele certamente estaria lá, afinal, nunca confiou que Sandro, seu ajudante, fosse capaz de ficar sozinho no balcão.

Voltei à poltrona, peguei meu jornal e continuei lendo. O acontecido não me abalou, apenas criou pensamentos desagradáveis, mas estava certo que a ligação era um trote. Papai trabalhava.

Deixei o jornal de lado e comecei a pensar na vida, ou melhor, na morte. Pensei também em Papai, senti um aperto no peito. Resolvi, então, que iria ao tal bar e diria poucas e boas ao Espanhol. Onde já se viu brincadeiras desse tipo? Tanto ele quanto eu não estávamos mais na idade de tais coisas. Mas detive-me.

Decidi visitar Papai, me vesti de maneira adequada, e antes de sair dei uma nova olhada pela janela, para conferir o movimento. Já não havia uma alma sequer em frente à quitanda, estranhei, entretanto lembrei que Papai deveria ter fechado para almoço. Preferi não incomodar, e voltei à sala. Quando de repente o bichano entrou exibindo o cadavérico almoço que acabara de pegar. Pobre rato!

Eu era o único que não sentia fome. O telefone tocou novamente:

- Tú padre...

Desliguei antes que a frase fosse terminada. Coisa de mau gosto, pensei eu, esse senhor está precisando que alguém lhe aplique um belo corretivo. Sai certo de que colocaria um ponto final naquela situação. Atravessei a rua e encontrei Sandro, ele parecia querer dizer algo, porém deteve-se. Entrei na quitanda, e constatei a ausência de Papai. O rapaz avisou-me que na noite anterior meu pai havia pedido que ele abrisse a quitanda. Fiz um sinal de que estava tudo bem e sai. De certo Papai devia ter consulta médica marcada.

Segui pelas ruelas que davam no bar Dom Sebastião. Como um gato que encurrala o rato, queria pegar aquele Espanhol e lhe dizer umas verdades.

O bar encontrava-se fechado, bati na porta. Ninguém atendeu. Insisti por mais duas vezes, e nenhuma resposta. Desisti e voltei a minha casa, procurando acalmar-me no caminho.

Em casa, servi-me do restante de café que ainda se encontrava no bule, sentei-me na poltrona a fim de esquecer tudo que ocorreu. Contudo, o telefone fez questão de interromper meu momento:

- Tú padre se morrió.

Por: Vanessa Rodrigues

2008-09-26T09:10:00.000-07:00

QUANDO EU MORRER

Quando eu morrer quero ficar,
Não contem aos meus inimigos,
Sepultado em minha cidade,
Saudade.

Meus pés enterrem na rua Aurora,
No Paissandu deixem meu sexo,
Na Lopes Chaves a cabeça
Esqueçam.

No Pátio do Colégio afundem
O meu coração paulistano:
Um coração vivo e um defunto
Bem juntos.

Escondam no Correio o ouvido
Direito, o esquerdo nos Telégrafos,
Quero saber da vida alheia,
Sereia.

O nariz guardem nos rosais,
A língua no alto do Ipiranga
Para cantar a liberdade.
Saudade...

Os olhos lá no Jaraguá
Assistirão ao que há de vir,
O joelho na Universidade,
Saudade...

As mãos atirem por aí,
Que desvivam como viveram,
As tripas atirem pro Diabo,
Que o espírito será de Deus.
Adeus.

(Mário de Andrade)